Anaconda

Los hechos que aquí conocerá, ocioso y bolsón seguidor de Cállata, ocurrieron hace algunos ayeres, específicamente en 1990.

Yo tenía una pecera de 135 litros y solía asistir semanalmente al acuario del señor Manolo para comprar alimento para peces, así como uno que otro ejemplar nuevo. En alguno de esos días, don Manolo se ausentó y fue sustituido por Fernando, el auténtico dueño del acuario y un tipo menos ducho que su empleado en cuanto a conocimientos marinos y de agua dulce se refiere.

Aquella mañana, el buen Fer me mostró una de las novedades. Se trataba de una "Solitaria", o lo que es lo mismo, una especie de víbora-anguila-serpiente acuática color café, de aproximadamente 30 centímetros de largo, timidona y lejana al resto de los peces con los que compartía vidrio. Justo por eso le agradecí, pero le expuse mi desinterés. Fer insistió, me negué, insistió de nuevo y me dijo que me haría un descuento porque era ejemplar único y yo... un cliente asiduo. Al final... me arrancó el "sí" y adquirí esta cosa.

Llegué, la ambienté como se debe (dentro de una bolsa para que agarrara la temperatura de mi acuario) y, pasados unos minutos, la dejé en libertad. No cabía duda: con ese nado zigzagueante sí le daba mucho punch a la pecera. Buena elección. Acto seguido, mi madre hizo el llamado de la selva que indicaba que la comida estaba lista y bajé muy contentote.

Halftime. Voyvengo.

Digeridas la sopa de fideo y la milanesa, subí para admirar una vez más mi súper acuario con la nueva adquisición.

Prendí luces, me acerqué a mirar a través del cristal y, no, no, no. Una escena que, 20 años después, me sigue bombeando la cabeza como teléfono ocupado. La mentada solitaria con uno de mis tiburones en sus fauces. Pero más tétrico aún, varios peces panzarriba y otros de plano partidos por la mitad. ¡¿Qué pedo con la Ted Bundy de las aguas?! Mientras yo comía, ésta se los trajo a pan y... leche. Hasta me puso mirada desafiante y de mala, como si me dijera: "¡ándale, cabroncito, mete la mano y te dejo pintando cuernos!". Perra del demonio. Incluso se tumbó a la pequeña anguila que SÍ era en verdad santa. Size did matter.

Al ver esta masacre en la que varios peces quedaban súbitamente viudos, mis ojos fueron invadidos por la turbamulta de mi rugiente temblorina. Ya sé que los sureños del DF somos catastrofistas y mitoteros, pero en este tumulto acuoso había algo más que puede definirse con la palabra "pánico"; aunque sea fácil y atávico y quizá poco consciente, pero era inequívocamente "apanicamiento" que me obligaba a apergollarla y tomar a la muy méndiga serpiente en mis manos, así como le hacía Tizoc en el desierto. Pero, obvio, soy re mariquete y cuando la quise tomar del pescuezo (cualquier parte es pescuezo en un bicho así de curveado), que se me escurre y me suelta una mordida, a la que yo esquivé más por histérico miedo que por agilidad de macho-macho-man.

Lo más penoso fue el final. No sé qué movimiento hice, pero provoqué que la solitaria de pronto abandonara las aguas y se saliera de la pecera con un brinco que la dejó sembrada abajo de mi librero. Surreal. Hube de sacarla arrastrándola con un cinturón y, media hora más tarde, ya estaba de regreso en el acuario de don Fernandito. Con razón este mostachudo hizo hasta lo imposible por convencerme de llevármela.

Afortunadamente esta historia, así como el matrimonio de Princess Janne, pudo revertirse a tiempo. En ambos casos todo se redujo a una incapacidad para adaptarse y coexistir.

Claro, hay de solitarias a solitarias.